آخر فنجان قهوة

كانا يشربان القهوة معاً كل صباح منذ خمس وعشرين عاماً. هو يصبّها. هي تضع السكر. لم يتفقا على ذلك يوماً — صار كذلك فحسب.

في ذلك الصباح، صبّ فنجاناً واحداً. لم يلاحظ في البداية. ثم رأى الكرسي الفارغ أمامه، ورأى الفنجان الواحد في يده، وأدرك.

لم تكن قد ماتت. كانت في المستشفى. عملية بسيطة، قال الأطباء. ستعود بعد يومين.

لكنه في تلك اللحظة، مع الفنجان الواحد، شعر بثقل الخمس وعشرين عاماً كلها. شعر بكم الأشياء الصغيرة التي تصنع الحياة الكبيرة. شعر بأن الحب الحقيقي ليس في اللحظات الكبرى — بل في فنجان القهوة الذي يصبّه أحدهما للآخر كل صباح دون أن يفكر.

حين عادت بعد يومين، لم يقل لها شيئاً. فقط صبّ فنجانين. ووضع السكر في فنجانها قبل أن تصل.

وهذا كان أبلغ ما قاله في حياته.